On ira écouter Harlem au coin de Manhattan.
On rougir le thé dans les souks à Amman.
On nager dans le lit du fleuve Sénégal
et on brûler Bombay sous un feu de Bengale.

On ira gratter le ciel en-dessous de Kyoto.
On ira sentir Rio battre au cœur de Janeiro.
On [?] nos yeux sur le plafond de la chapelle Sixtine
et on lèvera nos verres dans le café Pouchkine.

Oh, quelle est belle notre chance, aux mille couleurs de l'être humain,
mélangées de nos différences à la croisée des destins.

Vous êtes les étoiles, nous sommes l'univers.
Vous êtes un grain de sable, nous sommes le désert.
Vous êtes mille phrases et moi je suis la plume.
Oh oh oh oh oh oh.

Vous êtes l'horizon et nous sommes la mer,
vous êtes les saisons et nous sommes la terre,
vous êtes le rivage et moi je suis l'écume,
Oh oh oh oh oh oh oh.

On que le poètes n'ont pas de drapeaux.
On des jours de fête quand on a de héros.
On que les enfants sont les gardiens de l'âme
et qu'il y a des reines autant qu'il y a de femmes.

On que les rencontres font les plus beaux voyages.
On [?] qu'on ne mérite que ce qui se partage.
On chanter des musiques d’ailleurs
et l'on donner ce que l'on a de meilleur.

Oh quelle est belle notre chance, aux mille couleurs de l'être humain
mélangées de nos différences à la croisée des destins.